sobre la tierra de nuestro silencio
decía el siempre hombre catastrofista
que conoció una vez el campo libre
y vió sobre sus brotes asentar
la alambre violenta que lo cercaba.
Terminarán escribiendo con sangre
la leyenda banal del horizonte
entonces escuchaba el predispuesto
hombre que se ocupaba sin recelos
del paisaje que podía abarcar
por el consumido aire de párpados.
Y entre esos hombres tan distantemente
separados por tanta indiferencia
crecen las letras escritas detás
de la indigna tela de las mordazas.
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