encender una vela, subir el volúmen de la radio,
sumarme a la ristra de condolencias al muerto.
no sé leer entre las líneas de párrafo incierto.
Mientras todos escuchabais a todas horas
a Lou Reed, en mi casa crecimos con Serrat,
Chavela, Victor Jara y los tangos del Polaco.
Es mentira la apariencia, queda la verdad
de mi madre cantando a Carlos Cano
cada domingo víspera de lunes,
¡Que bailen los rockeros en las nubes!
(Lou se hace luz la noche en la mañana)
que el infierno, de esta España, se fraguaba
en tarareos de flamenco y de mil coplas.
Tiene que llover decía Pablo Guerrero,
Mari Trini, Camarón, las rancheras:
Jose Alfredo, el último trago, la botella;
más tarde Duncan Dhu y Antonio Vega.
¿En serio bailabas en esa esquina
del lado más salvaje de la vida?
¡Qué bien queda llorarle a la guitarra muda!
¡Qué bien! ... ¡Qué moderno! ¡Qué rapsoda!
No me creo el silencio de tus dudas
si te pido que enumeres
tres canciones de Reed ahora.
1 comentario:
En estos últimos días, desde la muerte de Lou Reed, han sido cientos, miles, los que llenan sus muros de facebook, sus cuentas de twitter, con lágrimas falsas hacia el rockero americano.
Decidme si toda la intensidad que ponéis en vuestras publicaciones la habéis puesto alguna vez en escuchar las canciones de Lou Reed. No sólo de apariencia se vive. También hace falta un poco de dignidad y coherencia.
(Esta entrada contiene todo el respeto hacia Lou Reed; y todas las dudas hacia los pseudo-seguidores populistas postmorten del susodicho músico)
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