Suicidio al reves

Llevaba esperándola tanto tiempo, que ya apenas me acordaba de aquel día en el que la ví por última vez. Ese día los pájaros volaban de una manera diferente sobre el campanario de Barajas. Las flores de las rotondas aguantaban impunes a las heladas nocturnas, y adornaban de una manera inusual la ciudad. El aire era una mezcla de perfume y aroma de felicidad. La gente se arremolinaba ante espantapájaros de plástico. Y los perros ladraban al unísono algo que se parecía a aquella canción de ese cantautor de barba roja y sangre de terciopelo. Mi organismo y el mundo guardaban cierto equilibrio osmótico.

Entonces me paré delante de aquel escaparate. No era el Zara, ni El Corte Inglés, ni tan siquiera Galerías Píquer. Estaba en la calle Bailén, sobre el puente Segovia. Tenía la mirada perdida en los tejados. No miraba la casa de campo. Ni buscaba un edificio en particular. Ni trataba de encontrar un horizonte, libre de ladrillos y hormigonera, pendiente de ser recalificado como urbanizable. No. Sólo miraba, y te soñaba a ti en alguna de esas ventanas, tendiendo la ropa, o llegando a casa después del trabajo, o bostezando ante una taza de café por la mañana. Entonces recordé a toda esa gente que, antaño, usaba el puente Segovia para dejar de soñar.

Disfruté de ese, mi pequeño suicidio al revés, durante unos segundos y proseguí mi camino.