Marinero en Marte

Menos mal

2011-12-31T21:08:00.002+01:00

Menos mal que aún nos queda la salud
la estupidez, el dinero, los desfiles
añoranzas, resacas, deudas y dudas
amaneceres tibios, noches sin lunas
promesas azules, cielos imposibles,
sonrisas ajenas al recibo de la luz.
Palmadas en la espalda, palabras, balas,
conversaciones guardadas en cajas
de zapatos que nunca dejaron huella
en la gente ni en los caminos de arena.

Feliz 2012.

Elegía a Enrique Morente

2011-12-13T21:52:00.000+01:00

De luto viste la luz del alba
grito de rabia, llora Granada,
el Albaicín llora, lloran los cármenes,
que huérfanos quedan
de Enrique y sus cantes.

Tan payo pero tan gitano,
cantabas en oro todos los palos,
flamenco tu vida, flamenca tu sangre,
tu voz rasgaba el aire

y las almas
tú no te mueres... te quedas cantando.

Llora Granada, se derrumba la Alhambra.
Llora Granada, se derrumba mi alma.

Te vas Enrique, te acaricia la tierra,
y el mundo que gira, con rumbo de ciego,
y el cielo que tiembla
cuando canta tu Estrella.

Tanto secreto que es renacimiento (Recital de Poesía)

2011-10-19T19:27:00.001+02:00

Viernes 21 de octubre

10.00 pm - 11.00 pm

Bukowski Club

San Vicente Ferrer, 25 ( Tribunal) .- Madrid

Tanto secreto que es renacimiento:

Recital de Poesía de Sesi García y Víctor Sierra.

Desamor y Arquímedes

2011-10-12T01:01:00.004+02:00

Llueve en Madrid. Llueve como en una despedida. Llueve como el día que ella se fue; de eso hace ya un mes.

Son ya treinta días que vivo en una soledad absoluta. No tengo ganas de comer, ni de dormir, ni de salir a la calle, ni de hacer café cada mañana de este otoño en pleno marzo.

Suele pasar en estos casos, de desamor y de rupturas, que la rutina te salva del dolor y de los malos pensamientos; pero mi trabajo de becario en un laboratorio no está ayudando a que la olvide. En cada tubo de ensayo, en cada probeta, en cada placa de Petri veo su sonrisa. En cada estante del armario, entre botes con ácidos y libros de bioquímica, veo su mirada. En cada papel de Tornasol que uso veo el color de los rizos de su melena. Creo que me estoy volviendo loco. Día a día, minuto a minuto, me sumerjo en una depresión de la que difícilmente voy a salir.

Sigue lloviendo y el autobús no llega a la parada. Un chico suspira a mi lado; me suena su cara de verle por los pasillos del edificio, pero no estoy seguro: cuando uno se acostumbra a ver a la gente con bata blanca es difícil reconocerla vestidos de calle. Está leyendo un libro titulado: “Grandes biografías de la ciencia: Arquímedes”. Parece absorto, ajeno al cansancio de un día de trabajo, ajeno a la lluvia, ajeno al mundo. Ojalá yo pudiera hacer lo mismo, ojalá pudiera leer y olvidarme de ella. Pero no puedo.

El autobús ya llega a la parada. Mientras el resto de la gente que estaba esperando va subiendo, dejo reposar mi mirada triste y vaga sobre las coronas de agua en el cristal de la ventana. Veo unos ojos. Tan tristes y vagos como los míos. Hay algo en esa mujer que me llama la atención, algo que me hace mirarla sin pestañear. Ella sonríe. Yo también sonrío, y al hacerlo me doy cuenta de que tengo la mente en blanco, de que sólo pienso en subir al autobús. Miro el libro del muchacho que está junto a mi en la cola “Grandes biografías de la ciencia: Arquímedes”, y pienso en el famoso teorema de Arquímedes: “Todo cuerpo sumergido en un fluido experimenta un empuje vertical hacia arriba igual al peso del fluido desalojado”. La chica del autobús vuelve a sonreír. Yo estaba hundido, pero ahora vuelvo a salir a flote. Me subo al autobús: bajaré en la misma parada que baje ella.

Imagíname

2011-09-16T23:22:00.000+02:00

Imagíname y vísteme con la ropa
con la que me viste reír la última vez,
con la camisa de cuadros, el pantalón
azul casi desteñido, las botas sucias.

Imagíname parado detrás del cristal
de la puerta de la casa donde
hablamos de miedos, pasados y canela,
durante calurosas noches eternas.

Imagíname tirando la tarta de cumpleaños
por el suelo de madera, pintando
de nata la alfombra, de rojo las mejillas.

Imagíname escuchando los mensajes
del contestador, leyendo las promesas
que se escondían tras el vaho
del espejo de un cuarto de baño.

Imagíname susurrando casi a gritos
clavando mi voz en los paisajes,
en los aviones, en los coches, en los meses,
en los bostezos de siesta de domingo.

Imagíname ojeando los periódicos
con noticias asustadas: titulares
afligidos. Imagíname con mares
en las grises cicatrices de los ojos.

Imagíname como pude haber sido
hace unos años, como seguramente no
seré dentro de un tiempo. Imagíname
más risueño, más paciente, más torpe,
más raudo, más valiente...
imagíname y háblame de ti.

Siroco

2011-08-17T08:03:00.002+02:00

Como una tormenta violenta
así llegaste a mi vida.

Mojaste mis zapatos
y resbalé con tu sonrisa.

Fueron rayos tus palabras,
truenos fueron tus caricias mojadas,
y con agua y arena
empezó el otoño en mitad de primavera.

Ya no hubo mar en calma
ni noches de paz ondulada
desde que a mis brazos
llegaste del Sáhara.

Gritan tu nombre los barcos
y busca redención mi boca.

Te fuiste. Todo acabó.

Vuelven los marineros al puerto
vuelve mi amor al desierto.

Volaban palomas en Ronda

2011-08-10T15:25:00.000+02:00

Volaban palomas en Ronda

se oxidaban fusiles en Córdoba

escribías con pluma y corazón

el pasado y el futuro

de tu andaluza nación.

Fuiste hijo y padre a la vez

de una libertad ansiada

de una historia verdadera
que renacieron a aquel sol
/ que todo el mundo recuerda /
apareció primero por Antequera.

Viste a tanto niño llorar
viste a tanta mujer esperar
/ bajo la solana /
a ese marido que trabajaba
la tierra caliza de sol a sol
consiguiendo algo de pan
para al fin volver a casa
golpeando sus huesos,
golpeando su hambre,
contra las piedras de la calle.

El azul de las camisas
tiró abajo tu puerta
y la negra noche dejó
a tu cuerpo dormido
a un metro del camino.

Pero tu espíritu libre

vive en cada bandera que ondea

en cada cinturón blanco

arropado por verde esperanza

que grita en tu nombre

“Andalucía para si,

para Iberia,

¡ y para la humanidad !

Luchaste hasta el final

con memoria y dignidad,

del sudor de los jornaleros

nacieron tus palabras

y de tu sangre derramada

han crecido mis versos.

Calma

2011-08-07T15:53:00.001+02:00

Abrir la ventana y dejar al aire entrar
para que recorra cada rincón de esta casa
para que baile con las sábanas
para que se meta bajo la cama.

Oír la lluvia contra el cristal.
Observar,
entre suspiro y suspiro,
el desfile de calaveras
que hoy adorna esta ciudad,
y hacer recuento
del manojo de sueños
que nunca se hicieron realidad.

Y mis ojos:
son un pentagrama de recuerdos.
Mis manos:
son arcilla, cristal, cemento.
Mi vida:
tan sólo una racha de viento.

Como yo

2011-07-30T20:32:00.002+02:00

Como el que mira pero no ve nada
como el que se sienta en la última fila
como el que guarda el mundo en la mochila
como el que muere cada madrugada.

Como el que sueña voces de miradas
como el que tiene un cartel de se alquila
como el que tuvo un alma olor axila
como el que habla con la boca cerrada.

Como el que ha perdido todas las llaves
como el que duerme con ojos abiertos
como el que falla después de un acierto

como el que nunca ha quemado sus naves.
Como el que añora una luz infinita
como el que llega tarde a cada cita.

Para Cris.
En vísperas de su (próximo) cumpleaños.

Al sur de Portugal

2011-07-06T16:52:00.000+02:00

Un pueblo al sur de Portugal
donde nadie nos conocía,
y donde tú y yo comenzamos a conocernos.

El mar, frente a la ventana,
bostezaba olas de plata
y tus labios
ya sabían a café
cuando el horizonte se confundía
con el humo de un cigarrillo
que fumaba en el balcón,
y sobre la cama
la calma ondulada de tu cabello.

Una semana: con sus siete días
y sus tantas noches claras,
y un domingo la bombilla del amanecer
dibujó sombras chinescas en tu cara
borrando para siempre mi sonrisa
de tus pupilas.
La vuelta a nuestra ciudad
no significó regresar al norte.

Salvemos esta boca

2011-06-16T16:22:00.000+02:00

Salvemos esta boca

no me refiero a sus dientes, a su lengua,

sino a la boca que habla

por la que fluyen ideas y deseos

anhelos de futuro y días azules.

Salvemos esta boca

que nos ofrece transporte y nubes

de humo;
salvemos nuestros pies,
y condenemos nuestros cuerpos
al caminar cansado por calles y conversaciones.

Salvemos esta boca,
como hace unas semanas

salvamos nuestras vidas

de la muerte lenta en la hoguera

del conformismo.

Salvemos esta boca,

y se salvaran los delfines de las bocas

de miles de personas

que se ahogan,

aún sabiendo nadar,

en el mar.

Salvemos esta boca.

Salvémonos a nostros mismos.

Frigopoesía (II)

2011-06-09T16:54:00.001+02:00

estoy bien

ríe

¿lunes triste?

¡no!

¡siempre contenta!

Frigopoesía (I)

2011-06-08T11:51:00.000+02:00

silencio

caos

teléfonos cansados

de un todavía.

FERIA DEL LIBRO DE MADRID 2011 (Firma de autores)

2011-06-02T11:31:00.005+02:00

FERIA DEL LIBRO DE MADRID 2011 (Firma de autores)

Paseo del Duque de Fernán Núñez
Paseo de Coches de El Retiro (Madrid)
Caseta de Sial Ediciones / Pigmalión (número 53)
Entrada por Avda. de Menéndez Pelayo, Puerta del Florida Park.

Jueves 2 de junio:

Adrián López, Rubén Silva, María Cabrera, Natacha Cano, Gonzalo Benito, Alba López y Luis Criado del colectivo literario Albaricoques Verdes firmarán su libro Hay un lugar, de 17.30 a 21.30 horas.

Más información en la caseta de Sial / Pigmalión (número 53).
Os esperamos.

Busco

2011-05-25T07:10:00.001+02:00

Busco flores rojas entre las mantas
y encuentro tu piel besando mis manos
náufragas de caricias y océanos
y a la vez tan culpables como santas.

Busco clavarte un Sol en la garganta
posar la Luna en tu pelo butano
viajar descalzos a países lejanos
y volver ebrios de amor a las tantas.

Busco los días de dos amaneceres
razón por la cual me quedo a tu lado
adivinando cuáles son tus placeres.

Busco la vida eternamente feliz
dentro de un mundo gris y mutilado
que pide urgente una mano de barniz.

Entrevista de trabajo

2011-05-20T01:06:00.004+02:00

Hace un tiempo tres de mis amigos fueron a la misma entrevista laboral. Se trataba de Ricardo, Alberto y Miguel. Como en todos los procesos de selección, además de ellos, había unas cuantas decenas de candidatos optando al puesto de trabajo que se ofertaba.

Mis tres amigos habían hecho muchas más entrevistas de trabajo a lo largo de su vida, pero nunca habían sido contratados en ninguna de ellas. Nunca habían conseguido un trabajo. Nunca, por así decirlo, habían ganado.

Ricardo respondió con sinceridad a las preguntas que el entrevistador le hizo, presentó su curriculum con pelos y señales: indicando lo que había estudiado, explicando sus conocimientos y habilidades, defendiendo los porqués él era el candidato perfecto.

Alberto, sin embargo, no respondió a todas las preguntas que le hicieron. Además, en su curriculum vitae no venían reflejadas todas las titulaciones académicas que él tenía.

Miguel, por otro lado, el día de la entrevista se levantó de la cama un tanto apático. Llegó hasta el lugar donde había sido citado para hacer la entrevista, pero justo antes de llegar a la puerta se dio la vuelta y volvió a su casa.

Ambos tres siguen a día de hoy sin trabajo. No fueron contratados para aquel puesto. Cada sábado, cuando nos encontramos en el bar de siempre, Alberto y Miguel se quejan del mundo laboral, de cómo se sienten que están apartados de él y nunca tendrán oportunidad de tener un trabajo digno. Hablan de cómo siempre son otros los que ganan en la vida, los que tienen sueldo a fin de mes, mientras ellos, pobres mártires, están desempleados. Ricardo también se queja de no tener un trabajo, pero entre trago y trago de cerveza, se adivina en la media sonrisa de su cara que piensa que algún día, tarde o temprano, las cosas cambiarán y tendrá un trabajo.

Relatos pre-electorales (IV).

Entrevista de trabajo.

Lo que dicta el corazón

2011-05-18T10:43:00.000+02:00

Juan siempre tuvo una gran atracción por Clara. La conocía desde la adolescencia y fueron muchas las veces que él pensó que ella era la mujer de su vida. Nunca se atrevió a decirle lo que sentía, tampoco fueron juntos una tarde al cine, ni se besaron de madrugada en un portal. Clara estaba llamada a ser el amor platónico de Juan, pero desgraciadamente no era la chica popular de la que todos se enamoran; sólo él, quizá algunos pocos más, se había fijado en ella.

Y pasaron los años, y quizá por el miedo al rechazo social, creyendo él que lo iba a haber, o quizá porque pensó que con una chica tan impopular no iba a ser feliz, Juan dejó escapar a Clara. Ella desapareció de su vida y él empezó una relación con Inés, una chica rubia y muy atractiva físicamente. Cuando llegó el momento se casaron y tuvieron un par de hijos, pero Juan nunca sintió que estuviera enamorado de Inés; además que casi a diario seguía pensando en Clara.

Juan vivió una vida infeliz e indigna. Cuando ya era demasiado tarde se dio cuenta de que tenía que haber compartido su vida con Clara y no con Inés; había elegido a la mujer que era más popular, a la que gustaba a todos, en lugar de elegir a la que su corazón le pedía a gritos que eligiera.

Relatos pre-electorales (III).

Lo que dicta el corazón.

Perder el autobus

2011-05-17T06:59:00.000+02:00

Quedan quince minutos para que llegue el autobus. No hay nadie en la parada. Decido hacer tiempo caminando calle abajo. Miro los escaparates. Carteles de colores con grandes ofertas se clavan en mis retinas. Sonrio y me quedo embelesado mirando productos que no necesito comprar. La gente pasa a mi espalda, no veo sus caras ni sus sonrisas porque tengo la mirada perdida en grandes promesas comerciales que me hacen sentirme mejor pensando en lo bien que se vive en este país, en nuestra magnifica calidad de vida. Alguien me pide una moneda.

Vuelvo hacia la parada. El autobús acaba de pasar y tendré que esperar otros quince minutos.

Relatos pre-electorales (II).

Perder el autobus.

Espejo roto

2011-05-15T15:03:00.001+02:00

Parecía que estaba bien anclado a la pared, pero no era así. Un día se fue al suelo y se rompió en mil y un pedazos.

Los cristales en el suelo reflejaban una imagen diferente cada uno. Intento construir el puzzle con todos esos pedazos para ver la imagen completa. Aunque todos juntos formaban un mismo espejo antes, ahora no es posible juntarlos para formar el espejo inicial. Cada uno seguirá reflejando una imagen diferente y ya nunca volveremos a ver nuestra imagen reflejada. Antes de resignarme y suspirar por lo que hemos perdido agarro uno de esos cristales con mis manos. Me corto. La sangre cae al suelo. Siento dolor y asco. Me mareo.

Relatos pre-electorales (I).

Espejo roto.

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Dentro de esta semana electoral quiero compartir pequeños textos con los que metafóricamente dar ciertas opiniones y puntos de vista.

Tindouf

2011-05-12T12:55:00.000+02:00

Te busqué entre las haimas de Tindouf, y sólo encontré recuerdos y humo de un dulce sabor a mandarina, a pomelo con azúcar, a besos con bostezos. Me tumbé sobre la arena y creí ver el oasis de tus piernas, que saciaba mi sed y mis ganas de beber del zumo de tu cabello. Encontré granos de arena entre mis dedos y con ellos enterré el cariño en un desierto lejano. Dormí y soñé 15 noches bajo las estrellas, y pensé que el paraíso estaba cerca de tus brazos. Aquí, pero no allí.

En defensa de lo público

2011-05-04T16:55:00.000+02:00

Los dueños de la sanidad.

El copago: caso práctico.

Falla el sistema.

Balcones y lluvia

2011-05-01T03:36:00.002+02:00

Menos mal
que los balcones
me resguardan de la lluvia
como tus ojos
me resguardan de los miedos.

Malos humos (7)

2011-04-28T15:10:00.003+02:00

Doy mil vueltas sobre mi mismo.
Miro el trasiego de la gente que va y viene.
La armonía perfectamente imperfecta del tráfico.
Fumo un cigarrillo tras otro.
Mis dedos amarillos tiritan de frío y miedo.
Me he dejado la chaqueta arriba, pero no volveré a por ella.
Allí dentro no me dejan fumar.
Si ellos, y sus estúpidas normas, quieren que muera de frío, pues así será.
De repente la veo caminar hacia mi.
Su mirada lo dice todo.
Apago el cigarrillo con rabia entre mis dedos.
Ella ya llegó hasta mí.
Dos palabras.
Me derrumbo.
Él nunca volverá.

La Noche de los Libros

2011-04-25T10:55:00.000+02:00

Este miércoles, 27 de Abril, a las 20h, en la Sala Nueva Estafeta del Ateneo del Madrid (c/Prado 21).

Recital: Albaricoques Verdes

http://www.albaricoquesverdes.com/

LA NOCHE DE LOS LIBROS, ESTAREMOS AHÍ from natacha cano roura on Vimeo.

Un ochenta cumpleaños

2011-04-14T11:11:00.000+02:00

Despiértate y bosteza una sonrisa
que esta tarde te traigo flores
y si tú quieres, nos olvidamos del mundo
de la sangre y de las lágrimas
y nos tumbamos juntos
a mirar las estrellas
a gastar los minutos, los segundos.

Báilate un vals en la oficina
que esta noche cenamos en casa
te prometo que abriré una botella,
de aquel vino que guardábamos
para celebrar un regreso,
que hoy es 14 de Abril
y en las calles estalla
la primavera republicana.

Espérame en la avenida,
junto a la fuente de los leones,
espérame con ánimos, con risa, con labios,
que las tricolores ondean
como lo hicieron hace ochenta años,
que hoy es un día de fiesta
y celebramos que aún estamos vivos
que tenemos cerebro, que tenemos corazón,
que aunque (casi) nadie nos crea
todavía existe
la dignidad del vencido que se sabe ganador.

2011-04-13T10:07:00.000+02:00

Una mujer en cada puerto

2011-04-11T16:55:00.002+02:00

Poema Una mujer en cada puerto leído en el teatro Juan Bravo de Segovia el día 26 de Marzo del 2011, durante el acto central del II Día Internacional de la poesía de Segovia.

Barrio

2011-04-08T14:56:00.001+02:00

Me voy y te dejo

hecho un saco de huesos,

con la mirada perdida

en el ir y venir

de coches y autobuses.

Me voy y te dejo

con los ojos, vacíos de calles,

ausentes de bancos de madera

en los paseos, en los parques,
donde antes

amigos y amantes

le dieron un sentido

al milagro
de la lluvia de domingos.

Me voy y te quedas

boquiabierto

ante la ingrata rutina

de trabajadores, estudiantes y amables funcionarios

que llenan tus bares

tus comercios, tus supermarkets

de seis a ocho

de doce a dos.

Y yo,

marchito y eterno,

busco en el mapa del metro:

tu nombre, tu risa, tu aliento,

tus cinco años

de semáforos en rojo
de amaneceres y abrazos.

Ciudad lineal: maletas y recuerdos.

Abril del 2011.

Aprendimos a bailar tango

2011-03-28T16:58:00.000+02:00

Aprendimos a bailar tango
a marchas forzadas
y siempre llorábamos
en la tercera estrofa.

Aprendimos a apagar
cerillas
y malos recuerdos
sobre el vaivén canalla
de sus caderas.

Aprendimos a ser felices,
y de tanto querer
seguir siéndolo,
nos bajamos una parada de metro más allá
... de la última estación,
y al salir a la calle no había
panaderías,
ni tiendas de regalos,
ni farmacias 24 horas,
ni besos rojos de peatón.

No había nada.

Sólo tú y sólo ella.

Solos los dos.

II Día Internacional de la poesía de Segovia

2011-03-24T10:58:00.000+01:00

Este sábado participaremos en el II Día Internacional de la poesía de Segovia.

Será un día bonito.
Cualquiera que pueda ir, la entrada al teatro Juan Bravo es gratuito y el acto empezará a las 17h.

Cansados

2011-03-17T19:02:00.000+01:00

Al final nos hemos terminado cansando
de salir por las bares del centro
donde viejos amigos nos esperan
con ojos de reptil, apostados en la barra
mirando sin ganas a la misma camarera
que en más de una ocasión les quitó
las ganas y las promesas.

Al final nos hemos terminado cansando
del futbol los domingos por la tarde
del cine los miércoles de lluvia
del café, del tabaco, del amor
de los minutos de espera frente a un portal
con el motor del Ford en marcha.
Al final nos hemos terminado cansando
de todas aquellas costumbres
que compartiamos
sin llegar a nombrarlas vicios.

Al final nos hemos terminado convirtiendo
en fulanos
en proxenetas del tedio,
del conformismo, y del deber
que supone
levantarse cada día para ver
sin ánimo de mirar
la misma calle solitaria.

Aviones

2011-03-08T16:47:00.000+01:00

Aterrizaje forzoso en la pista de la historia

algún que otro muerto

y no hay conexión / de vuelos

para hacer escala en el aeropuerto

de la memoria.

Overbooking de elogios
el día ocho de marzo
y el resto del año:

inmunes al expolio

de respeto y dignidad.

Y muchos miramos al cielo

cada mañana al despertar

y les vemos volar

entre las nubes, bailar

como aviones en celo.

Dedicado a todas las mujeres: amigas, madres, novias, esposas, hijas... que, como aviones, surcan nuestro cielo y dejan una estela blanca en nuestra vida.

Feliz día de la mujer.

2011-02-24T17:01:00.000+01:00

Queridos amigos:

El viernes 25 de febrero de 2011, a las 20.00 horas, tendrá lugar el acto Sagrario Núñez: De la tradición oral murciana a la obra impresa, organizado por la Casa de la Región de Murcia en Madrid y Sial Ediciones, en el Centro Cultural Arganzuela (C/. Canarias, 17. 28045 Madrid. Tel.: 915 063 610).

Intervendrán en el acto:

Luis Fernández Bielsa, Presidente de la Casa de la Región de Murcia en Madrid,

Luis Farnox, compositor y poeta,

Ángeles Castillo Núñez, traductora,

Juan Castrillo, escritor y poeta,

José Menéndez, ex magistrado del Tribunal Supremo y escritor,

Gonzalo Benito, escritor y poeta,

María Cabrera, escritora y poeta,

Basilio Rodríguez Cañada, editor y presidente del PEN Club de España,

y Sagrario Núñez, escritora y poeta murciana.

Os esperamos.

Sagrario Núñez

(Blanca, Murcia, 1940) ha colaborado en diversas revistas educativas, entre las que se encuentran Nuestra Voz y Gaceta escolar. Igualmente, ha sido ponente en temas educativos. Ha dirigido y estrenado teatro. Ha obtenido numerosos galardones literarios, a destacar el que le fue entregado por Dámaso Alonso por el relato Fuego de nogal incluido en su libro Cuentos en la plazuela (Madrid, 2008). Gerente y fundadora de Novoditex, ha desarrollado el arte del diseño, vestuario y atrezzo para series de televisión, teatro, cine y fotografía, material para iluminación y efectos especiales. También ha escrito cortos y guiones cinematográficos. En abril de 2008 le fue concedido el Premio Literario Intercentros de la Comunidad de Madrid, en mayo de 2008 publicó, junto a escritores de gran prestigio, Cuentos para Murcia; ese mismo año también publicó Cuentos en la plazuela. En 2009 publicó un nuevo libro de relatos, Si no hay amor hay olvido, y en 2010 apareció su última entrega de temática murciana, El valle de Ricote. Visiones e impresiones literarias.

2011-01-27T18:15:00.000+01:00

Camino por un bosque de ladrillo y gris metal
las verjas besan el suelo de la calle
y un cartel de "se alquila" me mira
sin interés alguno
desde cada ventana, desde cada cristal.

Sin guirnaldas ni música de orquesta
se forma una verbena en cada calle
que alberga una oficina de empleo
la gente se abraza al frío de la mañana
y ya no sueña con despachos
cuando duermen (a pierna atada) la siesta.

Las farolas que antes alumbraban besos
de amantes y jóvenes sin cama
ahora se adornan con carteles
de demandas de trabajo
de obreros con deudas hasta en los huesos.

Ya no vende el mercado de enfrente
los pescados que vendía antes
ni las bolsas de plástico salen a pasear
por la calle comercial
tan llenas de cosumismo valiente.

Y dijo alguien alguna vez
"el mundo se derrumba
y mientras tú y yo nos enamoramos",
pero visto lo visto,
es cierto que el mundo se derrumba,
pero yo no tengo dinero
para comprarte unas flores
con las que decirte un te quiero.

2011-01-23T22:31:00.002+01:00

Hay tardes, de esas con arco iris de humo y pájaros de sonrisas, que me gusta dedicarlas a escuchar música. No es un momento litúrgico, ni mágico, ni tan siquiera es el alarde de intelectualidad que puede brindar el escuchar discos de vinilo importados desde países extranjeros. Simplemente es un momento, de varias horas normalmente, en el que me tumbo boca arriba en la cama y escucho música en mi reproductor portátil. Me aseguro de que el modo de reproducción aleatoria está activado; entonces pulso el play y cierro los ojos. Sonrío y apoyo mi cabeza sobre la almohada, la sensación de poder pasar un tiempo con la mente en blanco, sin pensar en nada ni nadie, ni tan siquiera en mi mismo, me recorre el cuerpo desde la punta del pie hasta las cejas, desde las palmas de las manos hasta el alma.

Biblioteca

2011-01-18T17:43:00.000+01:00

Entre libros y sudores

entre bolis y papeles

entre suspensos y laureles

entre dudas y temores.

Entre Heisenberg y Borges
entre tu cuántica y mis canciones
entre miradas y renglones
entre Ibañez y Forges.

Entre listos y rezagados

entre gafas y ojeras

entre verano y primavera

entre cornudos y enamorados.

Entre nervios y mareos

entre números y decimales

entre tus bienes y mis males

entre el sueño y el deseo

entre tu casa y la academia

entre tu ojos y el firmamento

está la biblioteca.

Galan vacío

2011-01-14T14:06:00.000+01:00

Sazona la ensalada que trajiste
para comer
y borra tu silueta de la toalla
azul
sobre la que te besé
la espalda
y acaricié
mentiras y querencias.

Sopla el polvo del galán
sobre el que ya no cuelgan
dos pantys y unas bragas
y sopla también
la sal de mis ojos
que me escuecen y me arden
al verte marchar.

Ocho horas de vida

2011-01-11T20:27:00.000+01:00

Aún recuerdo tus ojeras cada mañana
aún te veo bostezar en la oficina
tapándote con tus manos de golondrina
tu boca roja, tus labios de porcelana.

Aún recuerdo aquel lumbago tuyo al hablar
tu pelo a lo garçon bajo la visera
tus ojos de otoño en plena primavera
y aquella forma tan cansada de mirar.

Recuerdo tu sonrisa, tus sandalias de verano
y toda la belleza que encerraban tus manos
cuando me agarrabas tímida y cobarde.

La verdad es que mi pecho todavía arde
cuando recuerdo tus besos de despedida
y aquellas ocho horas diarias de vida.

Sólo una maleta

2010-12-29T12:36:00.001+01:00

El aeropuerto, la compañía aérea y sus normas, con una sutileza violenta, me devuelven a la realidad y me regalan la tristeza del recuerdo. Sólo un bulto de mano. En una sola maleta, de las dimensiones que ellos dictan, debo meter todo lo que quiero llevarme de vuelta a casa. Pero indudablemente no cabe todo en una maleta: las cosas útiles quizá si, pero las importantes no caben.

Me ciño a sus normas y guardo los zapatos, pero en cambio en la maleta no me caben las huellas que dejamos sobre la nieve paseando por los jardines de Tullerías, ni tampoco el cansancio de nuestras piernas cuando corrimos para subirnos a aquel autobús que nos llevaba a la Sorbona. Guardo la camisa manchada que lavaré al llegar a Madrid, pero se quedan fuera de la maleta los círculos que dibujabas en el café, al remover el azúcar con la cuchara, en aquel Bistró del Boulevard Saint Michel; al igual que no me puedo llevar tu cara de enfado cuando la taza me cayó encima. No me olvido de meter el paraguas dentro de mi pequeño equipaje, pero suspiro al pensar que lo que no me puedo llevar dentro de una maleta son las gotas de lluvia que mojaban tu cabello cuando, tumbada sobre la hierba de los jardines de Champ-de-Mars, buscabas la mejor foto de la torre Eiffel. La bufanda, los pantalones, el jersey de lana ya están dentro de la maleta, pero se queda en esta ciudad el frío y el aire que nos golpeaba en la cara mientras, abrazados, nos resguardamos de la tormenta de nieve en los soportales de la Rue Rivoli. Y el último espacio que queda por llenar de esta maleta lo aprovecho para guardar el neceser: con el desodorante, la pasta y el cepillo de dientes; pero se quedan fuera las sonrisas cómplices, y los sudores que quedaron en la cama de un hostal del barrio de Montparnasse.

Monto en el avión, llevo una sóla maleta si, pero no llevo todo mi equipaje. Aún así, al hundirme en el asiento, miro por la ventanilla, la pista está mojada, y hay una luz de emergencia que me dice que hay sobrepeso en la cabina.

Tercer aniversario

2010-12-27T17:53:00.000+01:00

Las dudas que me agotan y los cielos que no abarco.

Las dudas que me agotan y los cielos que no abarco. Con esa frase me gustaría poder sintetizar estos tres años escribiendo en el blog.

Felices Fiestas a todos.

Colores

2010-12-13T00:22:00.001+01:00

Color verde de la esperanza,
color azul de la mar en calma,
color rojo de mi corazón,
amarillos mis dedos de fumador.

Color gris del cielo de tormenta,
color rosa de la flor en primavera,
color morado de la patria castellana,
color marrón de la tierra mojada.

Para ti
todos los colores.
Para mi
tan sólo dos:
el del negro de tus noches
el del blanco de tus lunas
que lloran desconsoladas
desde que murió Neruda.

Jaime e Ingrid

2010-12-08T02:13:00.000+01:00

Abrir la ventana para respirar el humo. Intentar distinguir los colores puede que sea la única razón para seguir vivo. Y hay gente que aprecia un silencio provocado (no digo incómodo, sólo digo provocado) o que sueña con dinero mientras cuatro golondrinas, en la pantalla del televisor, pelean por el último pedazo de carnívoro que yace muerto en la Gran Vía. Oscuro y receloso se sumerge un hipopótamo en las aguas de moqueta azul de la biblioteca municipal, y la luz, caprichosamente perfecta, se posa en los cristales de los coches. Hay árboles, lápices, cápsulas que alivian el dolor de estómago. Hay versos, perejil, libretas que avivan el ardor de la piel. Sara ha escrito en el tronco de un árbol el nombre de Javier. Sara no sabe que Javier se llama Jaime. Ingrid recuerda el último beso con Jaime mientras canturrea una canción de Tom Waits. Hay gente demasiado joven para un cierto tipo de música. Pero da igual, otro día más ha pasado y sigo sin ver el mar. Lo imagino color plata con las esquinas perfectas, redondeadas, para que ningún bañista se haga daño si llega hasta el límite. A veces Sara está triste. Jaime decide llamar a Ingrid. Cerrar la ventana para olvidar el humo.

Hay un lugar

2010-11-30T21:22:00.000+01:00

2010-11-29T17:10:00.000+01:00

LOS ÚLTIMOS SERÁN LOS PRIMEROS EN QUEDARSE FUERA ¡OS ESPERAMOS! from natacha cano roura on Vimeo.

Espacio compartido

2010-11-21T00:46:00.003+01:00

Este espacio compartido
encierra palomas y sueños
polvo de hadas bajo el sofá
y peces de colores entre las sábanas
que bailan en la cuerda del patio.

Este espacio compartido
se hace inmenso
y no logro abarcarlo ni con mis ojos
ni con mis manos de mirada.
No puedo oír el eco
/ rebotando en las paredes /
del ruido con limón
de mi teléfono afónico.
Este espacio compartido
agoniza ante una llamada
que musicalice este día
y me diga
que vienes a verme.

Este espacio compartido
llora agua púrpura
y enciende mis dudas.
Crece hierba en la ventana
cuando frente al portal
para un taxi
color de whisky
y se abre la puerta trasera
y el silencio peina canas
y el aliento se congela.
Entonces
yo enciendo otro cigarro
y se caen las cenizas sobre las hojas
de un libro de poemas.

2010-11-01T13:08:00.008+01:00

Vender flores al precio del aire

es un acto de valientes

como tapar fusiles con claveles

o tirar piedras a la

ventana del alguacil.

Correr no es de cobardes

siempre y cuando se corra

detrás de una mujer

o de un sueño.

Para ser un buen amante

sólo hay que decir la verdad

y besar con los ojos cerrados

mientras se escucha

un dulce rock'n'roll

en el fondo de una caracola

o el suave ronroneo del mar

en los altavoces de una gramola.

Penélope no esperaba a Ulises

sino a cualquier aventurero

que le acariciara el pelo

con las manos temblorosas

y que le prometiera amor eterno
en una noche de Agosto.

Las islas desiertas son habitables

por soñadores y locos de atar

que quieran dibujar en la arena

cuerpos desnudos de sirena

o quieran escribir versos

que sean borrados cada noche

por las babas marfil del mar.

Brindar por cada victoria

es tan hipócrita como llorar

por cada amor que se fué

en lugar de gastar las fuerzas

en escribir un soneto

o una bella canción

para esa chica que bosteza

cada mañana en el vagón

o a esa mujer que suspira

cada vez que vende una barra de pan.

2010-10-03T18:36:00.000+02:00

Otro Domingo más
sin nadie a quien llamar
otro Domingo más
con manta en el sofá
otro Domingo más
con lluvia en el cristal.

Otro Domingo más
que ya nunca volverá.

2010-09-26T02:14:00.000+02:00

Hasta siempre Labordeta

2010-09-19T18:40:00.000+02:00

Con prisa y con lágrimas: Hasta siempre.

En unos días tras el impacto intentaré escribirte algo.

Que quede por el momento un post antiguo: Es un baturro excelente

2010-09-09T18:39:00.003+02:00

Golpéame en la cara
golpea y mata.
Ahora bien
si fallas
no pidas piedad ni nada.

Estás preciosa mientras duermes

2010-09-05T05:24:00.003+02:00

Estás preciosa mientras duermes.

Me gusta intentar abrazarte y mirar al techo contaminado de cielo. Mientras duermes me gusta perderme por tu geografía, caminar por tu piel de asfalto, saltar tus pestañas de flores, esconderme en tus calles infinitas como en piernas de carne morena. Mientras duermes me gusta consumirme en tus rincones oscuros disparando alientos de bromuro.

Estás preciosa mientras duermes.

Me gusta intentar tumbarme sobre ti y respirar el aire que corre entre las terrazas donde duerme la ropa tendida. Mientras duermes me gusta mirar tu paisaje, disfrutar de la ávida infinitud de las avenidas, buscar los besos entre los tejados y las nubes, apoyarme en cada farola encendida como en pechos de carne morena. Mientras duermes me gusta resucitar en tus parques solitarios bailando con delfines de acuario.

Estás preciosa mientras duermes.

Y tú lo sabes. Sabes que estás preciosa mientras duermes

Y aún así, cuando los primeros rayos del Sol recorren tu silueta abres tus párpados de café y atasco. Y me miras, y en el brillo de mis pupilas lees que has estado preciosa mientras dormías. Entonces me abrazas, y yo me tumbo sobre ti y te hago el amor durante todo el día

La macha en el asiento

2010-09-04T00:59:00.002+02:00

Hoy mismo me dí cuenta: ya no soy una persona; pero es que tampoco soy, tan siquiera, un ente corpóreo. Ahora tan sólo soy una mancha en el tapizado de un asiento de un tren de cercanías.

Todo empezó hace unos años, al poco de llegar a esta ciudad, cuando la timidez se empezó a manifestar en mí de la misma manera que unos años atrás el acné se había manifestado en mi piel. Recuerdo aquellas reuniones con amigos en el Café de La Paz, siempre me sentaba en la misma mesa del rincón, en la silla quedaba entre el paragüero y el cuadro con el retrato de Charles Chaplin. En aquellas reuniones nadie reparaba en mí; bien es cierto que me saludaban al entrar en el local, pero luego el silencio era la única comunicación entre mi persona y el resto de los asistentes a aquellas tertulias.
Después vinieron mis ausencias y mis miedos. Bien podía quedar para cenar con mi novia, o tenía cita con el dentista o una entrevista de trabajo, daba igual, porque yo nunca asistía. No soportaba la idea de un mal gesto o de un titubeo, no soportaba la sensación de calor en mis pómulos sonrojados. Y mi autodefensa consistía en aislarme, cerrarme en mi habitación, escuchar música y llorar viendo películas francesas.
Lo siguiente en mi proceso de desaparición fue no salir de mi habitación. Me pasaba el día, los días, encerrado allí. Si quería ir al baño o acercarme a la cocina a comer un yogur, siempre esperaba a que todos mis compañeros de piso hubieran abandonado la casa. Yo sólo salía de mi cuarto cuando ningún ruido o agente externo podía perturbar la burbuja imaginaria de metacrilato que me recubría.
Y así, poco a poco, fui desapareciendo. Se desvanecieron mis huesos, mi piel se volvió pelusa que reposaba bajo la cama, mis ojos salieron rodando una mañana de miércoles, y mis manos se quedaron en el mismo sueño en el que se volatilizaron mis labios. Mi pelo se hizo espuma y mis uñas se convirtieron en destellos lumínicos. Todo se esfumó, porque yo mismo ya había desaparecido.

Por suerte, mis últimos restos celulares salieron volando por la ventana, la brisa de Abril los llevó a pasear por la ciudad, y los depositó suavemente sobre el skay de un asiento de tren de cercanías.
Ahora, reposando, por decirlo de alguna manera, sobre este asiento, nadie me mira pero todos me ven. Y yo, mientras, al igual que hacía antes, puedo pasar desapercibido, y sin que nadie me hable, puedo observar el mundo en silencio y felicidad.

2010-09-02T00:50:00.003+02:00

En una barraca compré
gomitas y caricias
de azúcar unas
de sus manos las otras.

Mis pies
cubiertos de arena
mis ojos
furtivos
en Conil de la Frontera.

En una calle encontré
palabras y sonrisas
de cariño unas
de su boca las otras.

Mis dedos
sabían a salitre
mis miedos
ajenos
en el óxido de un rifle.

En Cadiz te conté
estrategias y avaricias
de mercurio las unas
de tu cuerpo las otras.

El cielo en el suelo

2010-08-16T21:52:00.001+02:00

Porque a veces el suelo se llena de cielo
y las baldosas son garabatos de nubes
y trepo sólo por los miedos que tú subes
tan cargada de blancas pupilas en celo.

Porque a veces hablo y nadie me responde
y zarandeo mariposas con arena
y zarandeo aves de plumas morenas
que buscan el calor que este frío esconde.

Porque a veces el agua inunda un tesoro
y lo condena al fondo del mar del decoro
de un ayer vestido de hoy y mañana.

Porque a veces me asustas con elegancia
y paro un taxi de color ambulancia
que recorre a cien por hora mis entrañas.

Felices 84

2010-08-13T15:00:00.002+02:00

verde oliva: color de la verdad
apareces y te vas
y desde la puerta de atrás
hablas sin mandar
corriges sin pensar
y sueñas sin llorar.

ochenta y cuatro nada más
y arrugas no te han de faltar
ni en la piel ni en el paladar
compañero, comandante
no hay que parar de luchar.

Felices 84, Comandante

Hoy la tarde se viste de grana

2010-08-07T16:11:00.001+02:00

Hoy la tarde se viste de grana
y el asfalto llora sangre
la ciudad queda lejos
y mis lágrimas son una parcela de cielo
un sauce que canta flamenco
una añoranza en la calle
donde te ví esta mañana.

Hoy la tarde se viste de azul
y mis manos buscan el tedio y el dolor
mi infancia queda muerta
y mis sueños son una banda de cuarenta
ladronas que alquilan su caverna
al amante-delincuente más especulador
que robó de tus ojos la luz.

Hoy la tarde se empaña de humo
y yo me encuentro perdido
y me propongo un salto al vacío
que me haga ser un poco más tuyo.

2010-07-14T21:36:00.001+02:00

- ¿Qué hiciste esta tarde?
- Arrancarte un suspiro.

2010-07-13T01:18:00.003+02:00

La brisa de la noche
el ocaso en un parque
edificios que agonizan
luces amarillas
deshabitamos las calles
desaparcamos los coches.

Entre tu casa y la mía
tan sólo tres centímetros
puertas que se cierran
lenguas de seda
reventamos el taxímetro
hipotecamos la alegría.

Amanecer de madrugada
el Sol entre paredes
renacuajos que agonizan
caricias infinitas
coloreamos los claveles
escondemos la mirada.

La brisa de la noche
entra por la ventana
el amor y el derroche
saltan de la cama
un secreto se rebela
entre tu negra melena.

2010-07-01T21:47:00.000+02:00

La física y la lógica son amantes con amnesia en estos tiempos. Te prometen demasiado, te hacen disfrutar, pero cuando llega la mañana desaparecen de tu alcoba. Rara vez vuelven a telefonearte.

A veces el calor te da frío, y un cubito de hielo sobre la piel te provoca quemaduras más graves que el fuego abrasador que escupe un dragón por la boca.

Muchas mañanas el sonido estridente del despertador no te despierta, aunque te levantes, sino que te sume en un sueño. En el sueño de pensar que por levantarte e ir al trabajo algún día tendrás una vida mejor. Es un sueño sin legañas ni bostezos.

Las señales de tráfico indican que esta calle es de un único sentido, pero si vas andando por ella, mirando a la cara a la gente que pasa, sentirás que no tiene sentido, o que quizá tiene varios sentidos.

Abrirás el frigorífico y verás que está vacío. Quizá esté lleno de aire, o quizá, como esos labios carnosos de mujeres que nunca han sonreído, sólo necesita que lo abras y dejes que la luz amarilla te ciegue por un instante.

Y todo el mundo dice que las flores del balcón se marchitan si no las riegas, pero nadie nunca dijo nada acerca de si las fotos de tu infancia se marchitan, o se pudren, si no las miras de vez en cuando.

La física y la lógica son amantes con amnesia. Me dirás que todo tiene pies y cabeza en esta vida, y yo quizá te diga que a ratos, por suerte sólo a ratos, vivo como una serpiente decapitada que repta por el suelo. Y dentro de unos años le robaré la frase al poeta y te diré que “como la luz de un sueño que no raya en el mundo pero existe así he vivido yo”.

2010-06-08T08:49:00.005+02:00

Lunes, de espera y ayuno.
Martes, con piel de centeno.
Miércoles, luz en la sombra.
Jueves, llanto y zozobra.
Viernes, de música y veneno.
Sábado, siesta y arrullo.
Domingo: yo, mi, me, conmigo.

Malos humos (6)

2010-05-31T12:34:00.004+02:00

Una vez trabajaba en un bloque de oficinas en el centro de la ciudad. El trabajo, de administrativo, no era gran cosa, pero pagaban más que bien para lo poco y mal que hacía en esas ocho horas, que transcurrían entre las ocho de la mañana y las cuatro de la tarde. Me gustaba hacer un descanso de veinte minutos a las once, justo para tomarme un café de máquina, largo y sin azúcar, y fumarme un cigarrillo. Un día estaba fumando cuando la ví. Ahora mismo dudo si era la mujer más hermosa que nunca jamás he visto, pero en aquel momento no tuve ninguna duda, estaba claro que era la mujer más hermosa del mundo. Nunca antes le había visto, y recuerdo que aquella vez me quedé helado, completamente petrificado ante ella. Sólo alcancé a mirar su tarjeta, y deduje que ella también trabajaba en el mismo edificio que yo, y que su nombre empezaba por a: Ana, Alicia, Angel... O quizá no lo deduje, y tan sólo lo imaginé. Incluso ahora mismo creo que tal vez no sólo imaginé su nombre, sino todo su ser, que quizás esa chica nunca existió, y a la mujer que ví yo aquella mañana de Diciembre, y que me hizo estrujar el lucky entre mis dedos para no caer desmayado allí mismo, no fue más que una simple imaginación.
Subimos juntos en el ascensor y no fui capaz de dirigirle una palabra, tan siquiera fui capaz de mirarle a los ojos; yo los imaginaba verdes y quería que asi fueran, asi que me dediqué a mirar al suelo, y por supuesto, estaba claro que no quería mirarla ya que el filo azul de su sonrisa podría sesgar para siempre mi corazón, y ese era un crimen que no estaba dispuesto a cometer. El ascensor paró en el tercero y ella bajó y enfiló el gris y triste pasillo de moqueta verde. Allí acabó todo.
Seguí bajando día tras día, pero nunca más la volví a ver. Empecé a bajar a diferentes horas y fumar más de lo debido. Bajaba a fumar un cigarrillo sólo con la esperanza de verla aparecer por la puerta de cristal. Ya dije, nunca la volví a ver. De ella sólo queda el recuerdo y esta tos que me levanta cada mañana.

31 de Mayo, Día Mundial sin tabaco.

Malos humos (5)

2010-05-28T11:17:00.001+02:00

Era aquella ansiedad desmesurada la que me hacía bajar a fumar cada cinco minutos. O tal vez no era la ansiedad, sino la cara de vinagre del cabrón de mi jefe, que clavaba sus ojos fósiles sobre mi y me presionaba con su gesto impávido a no separar la vista de mi pantalla, a no desviar ni un segundo mis pupilas de los documentos que bailaban por mi ordenador.

Cuando no podía más con esa angustia, sin decir nada, me levantaba y me iba a la calle a fumarme un cigarrillo, o incluso dos. Era capaz de fumar un cigarrillo tras otro en la puerta que había frente al parking, los coches entraban y salían como los sueños entraban y salían de mi cabeza.

Cuando ya me notaba relajado volvía a subir hasta mi mesa en el segundo piso, pasillo de la derecha, tercera puerta. Y ahí estaba él como una fiera al acecho. Todavía hoy me acuerdo de aquella sonrisa estúpida que me ponía el muy cabrón, cuando volvía con mis pulmones llenos de nicotina y un suspiro de felicidad en lo más hondo del pecho, y me decía: “¿Dónde estabas? ¿Acaso habias terminado ya los cuadrantes del mes?”

2010-05-19T23:23:00.003+02:00

Dealing with a booked hearth
I think that sometimes life pokes my soul
and comes over my silver head
a thougth, a little wish
that I do not want to bet
on your lips
before being sick.

Let's dance under the moon ligth
let's try to pack this hug
let's go, let's sing a song
the darness is so brigth
waking up with you.

Dealing with a booked hearth
no way
I am not a naive, don't touch me
don't stare at me
she is my treasure
I am over the wall.

2010-05-12T11:31:00.000+02:00

Se está levantando aire y aún estamos lejos de casa. Esto no es lo que soñamos. Todo ha sido un error. Se está acumulando la arena en nuestros zapatos y las piedras en nuestros bolsillos. Ninguno de los dos recuerda el nombre de la última gasolinera donde sonreiste por última vez. Preferimos mirar el alquitrán de carreteras sin rumbo que mirarnos a los ojos. Preferimos sudar el cuero del asiento del Ford que sudar nuestros males juntos. Esto no es lo que soñamos. No sabemos qué año es, y calcular el mes en el que estamos es como intentar medir la fragilidad del agua del mar, tan eterna, tan leve. Ya no veo el brillo en tus ojos; aquel brillo de aquella mirada que tenías el día que me dijiste: "¿nunca has pensado en huir al sur para empezar de nuevo?". Ya no queda brillo, ni magia, ni ganas de besarte. No eres la misma. No soy el de antes. Todo fué un error; un error de lógica formal: huir al Sur puede implicar la pérdida del Norte.

2010-05-06T14:10:00.003+02:00

Sangran tus manos
y el suelo se convierte
en un campo de amapolas.

Sangran tus manos
y el suelo se divierte
con serpentinas de colores.

Sangran tus manos
y el suelo se sumerge
en un agua de volcanes.

Sangran tus manos
y el suelo se hace cielo
y son las baldosas
una falda de gitana
que baila con el viento
una sevillana de Quintero,
León y Quiroga.

2010-05-05T20:34:00.001+02:00

grita más fuerte
los vecinos abdican
al placer azul

2010-05-05T20:32:00.001+02:00

manos de plata
acarician el pelo
crecen mis alas

2010-05-05T12:56:00.001+02:00

hablo callado
te busco con mis manos
dame tu abrazo

2010-04-21T12:29:00.005+02:00

Desde entonces hasta ahora han pasado cientos de cosas y más de mil barcos por el puerto de tu ciudad. Aviones despegaron, para tomar tierra horas más tarde en una pista mojada del aeropuerto de manchester o bajo el calor incesante de Mexico DF. Desde entonces hasta ahora sigo escribiendo versos, fumando de liar y gritando en el futbol cada Domingo. Me corte el pelo, me afeite la barba, y me deshice de aquellos vaqueros negros que manchamos de verdin esa noche de primavera. Desde entonces hasta ahora no nació el niño que tanto soñamos con tener, pero si que se enamoró una pareja en las calles de Buenos Aires, en el parque Lezama se besaron por primera vez, en el parque Lezama empezó todo. Desde entonces hasta ahora pasó el tiempo y, aunque aún la nieve no cubrio mi cabeza, el viento si que levantó las hojas del paseo y descubrió que bajo tus zapatos no había más que cemento marchito, adoquines y olvido.

( ... )

2010-04-14T10:58:00.002+02:00

parece que te olvidé
parece que hace tiempo que no te nombro
que no te pienso o que no te sueño
parece que fué ayer
cuando tu risa era mi bandera
cuando en tu día era mi primavera
la que empezaba a florecer
germinando ansias de libertad.

parece que te olvidé
pero son muchas las noches
que a mis amigos les cuento
de aquellas tardes de verano
de aquellas lunas de papel
de aquella mañana de Abril
en Segovia
cuando Antonio Machado
izaba la tricolor
que ahora añoro yo.

VIVA LA REPÚBLICA

Qué lindo

2010-02-25T00:53:00.000+01:00

Qué lindo cuando me dices
que me has echado de menos
Qué lindo cuando me cuentas
que aún me debes besos.

Qué lindo cuando te ries
de alguna de mis locuras
Qué lindo cuando te inventas
esas mentiras desnudas.

Qué lindo cuando añoras
mi cuerpo en tu cama
Qué lindo cuando te enfadas
y no dices más palabras.

Qué lindo cuando lloras
en cada despedida
Qué lindo cuando sanas
con soplidos mis heridas

Qué lindo cuando bostezas
por las noches en mi cama
Qué lindo cuando olvidas
las esquinas de mi alma.

Qué lindo cuando te alegras
al recibir todas mis flores
Qué lindo cuando reciclas
el amor por corazones.

Qué lindo cuando sueñas
con un principe encantado
Qué lindo cuando despiertas
conmigo a tu lado.

Hoy volví a buscarte

2010-01-01T18:09:00.006+01:00

Hoy volví a los lugares que compartimos aquel invierno, aquel torpe otoño, aquel fugaz verano que pasamos recordando una fatigosa primavera. Hoy volví a pasear aquellas calles, donde gastabamos las tardes y contábamos con los dedos las rachas de viento que cruzaban las aceras. Hoy volví a sentarme en los bancos, a la sombra de un cerezo, al amparo de un recuerdo. Hoy volví a entrar en aquel bar, y me senté junto a la máquina de tabaco, como haciamos entonces, cuando ideabamos maneras de encontrar a esta vida un corto atajo. Hoy volví a quedarme ensimismado mirando a la misma camarera que mirabamos entonces, y mi boca volvió a decir un-café-con-leche-por-favor mientras mis ojos levantaban la falda de su mirada para mirar sus piernas de caramelo. Igual que entonces, ¿recuerdas?. Hoy volví tarde a casa, y ya estaban todos sentados a la mesa, y nadie me preguntó por ti. Porque es que hoy volví a pensar en ti, volví a echarte de menos, hoy volví a esperar(te) tras la verja, la que separaba tu casa de esa calle color escarlata que hoy se tiñe de gris. Y hoy, como ayer, nadie dijo tu nombre al verme, nadie preguntó, ni nadie me avisó del tiempo que me quedaba allí parado. Hoy volví a buscarte como entonces, ¿lo recordarás?.

Un año más

2010-01-01T13:21:00.004+01:00

Desde el 1 de Enero de 1959.
Aqui andamos, un año más, brindando a tu salud....
¡Viva Cuba Socialista!

2009-12-31T14:42:00.001+01:00

Cuando me quise dar cuenta él ya no estaba, y nadie te enviaba cartas de amor, aunque su casa tan sólo quedaba a dos metros de un buzón de pimienta y de metal. Cuando me quise dar cuenta tú tosías bajo una lluvia de cristal, y él, el otro él, ya no tosía, ni bostezaba, ni arañaba con sus uñas en la pared. Cuando me quise dar cuenta, hacía ya mucho tiempo que nadie me contaba historias de nieve que cubría la sierra y el campanario de la iglesia. Cuando me quise dar cuenta el arrepentimiento arrugaba tu frente, y mis palabras eran de azúcar y miel en noches de Agosto. Cuando me quise dar cuenta yo estaba sólo, sentado en una cama de alquitrán, imaginando olas en un mar de latón que se extendía frente a mi ventana marrón. Aquella noche, ella, al igual que yo, buscábamos una mirada de adiós, y nos chocamos de bruces con un hasta luego tan estúpido como eterno.

Rumbo al Sur

2009-10-02T11:55:00.004+02:00

Rumbo al Sur

a la Patagonia de Jaen

a fumarme un cigarro

bajo un árbol en Bailen

y buscar un abrazo

en el paseo de la Alameda

un resquicio de calor

entre unas piernas

a orillas del Guadalquivir

en un sevillano París.

Rumbo al sur

Sevilla

el puente Triana

la Torre del Oro

la Macarena

y como no...

/ de Hércules y también mía /

mi querida Alameda.

Rumbo al Sur

donde mi nombre

se escribe con un tú.

Austeridad corpórea # 7

2009-09-14T21:00:00.006+02:00

Me siento nieve
me derrito
y te hielo la sangre
con sólo tocarte.

Me siento nieve
que reflejo tu luz
porque eres mi Sol
pecado mortal de esplendor.

Me siento nieve
que sin ti
cubro de frío los valles
borro las líneas de la calle
y mato de hambre
a pájaros y animales
que ansiosos
esperan tu calor
al igual que yo
que lo añoro
en las arrugas de mi colchón.

Me siento nieve
que contigo
me convierto en agua
y oxido la tierna fragua
que esconde la sonrisa
/de un niño
cuando una tarde de Domingo
bajo mi piel
aparecen tímidas flores
alegres praderas de colores
que hilvanan el alfiler
de esta nueva primavera
que hoy arranca en tu cadera.

Austeridad corpórea.
Desequilibrio corporal.
Siete de Siete.

Austeridad corpórea # 6

2009-08-31T22:17:00.005+02:00

Me despierto mudo
con el aroma de tu voz
la ducha llora en mi hombro
las melancolías que la abruman
y me visto con mis mejores galas
para salir a la calle desnudo.

Me siento a fumar
en un banco del parque
y leyendo versos de Neruda
veo pasar este preludio de tarde
y me caen encima los años
que no pasé colgado a tu cuello
y me caen encima los ladrillos
que cimentaban mis sueños.

Respiro el aire que escupe un girasol
y bebo el agua de las fuentes
para
al final
tumbarme en el cesped
a mirar la luz crepuscular
de este desequilibrio corporal.

Harto de coleccionar
cuencas de ojos nonatas
que me miran pero que no me ven
hago al mundo un corte de mangas
y me encamino hacia mi casa
desnudo en mitad de la calle
naúfrago en una multitud de nadies.

Austeridad corpórea.
Desequilibrio corporal.
Seis de Siete.

Austeridad corpórea # 5

2009-08-27T00:16:00.004+02:00

El calor
este insomnio
el exceso de espacio
y las voces que llegan
a través del patio.

La sed
despierto en sudor
la habitación vacía
me entretengo solo
con sombras de la China.

Los nervios
este cansancio
la cama infinita
cierro los ojos
dormiré durante el día.

Minutos en blanco
en mitad de la noche
horas y golondrinas
navegando en un charco.

Austeridad corpórea.
Desequilibrio corporal.
Cinco de Siete.

Austeridad corpórea # 4

2009-08-27T00:11:00.005+02:00

Las sábanas en el balcón

que no huelen a tu sudor
están bailando con el aire
moviéndose al son
de la música del levante.

La ropa en el cajón
que no huele a tu sudor
está observando la madera
poniendo máxima ilusión
en volver a tus caderas.

Mi ser en desolación
que no huele a tu sudor
está llorando contra el viento
callando rastros de dolor
arrastrándose por el suelo.

Esta casa ya
no huele a tu sudor
esta estancia corporal
nunca estuvo peor.

Austeridad corpórea.
Desequilibrio corporal.
Cuatro de Siete.

Austeridad corpórea # 3

2009-08-24T21:54:00.005+02:00

Como cada Sábado
te busqué
en la puerta del mercado.

Como cada Viernes
intenté
consumirme en tu vientre.

Como cada Martes
me obcequé
en sólo intentar besarte.

Como cualquier Domingo
pensé
que desayunaba (en la cama) contigo.

Como aquel Jueves
imaginé
que hacíamos el amor frente a la tele.

Y como cada Lunes
te dibujé
desnuda corriendo entre las nubes.

Pero es Miercolés
y yo no sé
pero hoy tan sólo es Miércoles.

Austeridad corpórea.
Desequilibrio corporal.
Tres de Siete.

Austeridad corpórea # 2

2009-08-24T21:50:00.008+02:00

Ese maldito sonido
y la luz por la ventana
la ducha, el café y la tostada
y mis legañas que se quedan
levitando en el espejo
al igual que mi pálido reflejo
cuando mis labios no se besan
con los tuyos
pero
otra vez
ese maldito sonido.

Ese maldito sonido
y la moto que no arranca
si lo sé me quedo en la cama
como se quedó tu ausencia
recostada sobre mi pecho
al igual que mis anhelos
cuando no se mezclan
con los tuyos
pero
otra vez
ese maldito sonido.

Ese maldito sonido
y todo el día en la oficina
asquerosa y jodida rutina
que me ahoga los pulmones
y revienta mis entrañas
dejándome sólo con las ganas
de comprar un ramo de flores
para ti
pero
otra vez
ese maldito sonido.

Ese maldito sonido
y la cena en la cocina
sin pan y con la sopa fría
y me toca los cojones
esta mierda de jornada
sin tu piel de mermelada
ni tus besos de sabores
para mi
pero
otra vez
ese maldito sonido.

Ese maldito sonido
pero
otra vez
ese maldito SILENCIO.

Austeridad corpórea.
Desequilibrio corporal.
Dos de Siete.

Austeridad corpórea # 1

2009-08-24T21:13:00.004+02:00

Entre tu cuerpo
y mis dos manos
hay distancia y barro
y en este papel no puedo
dejar de dibujar tu trazo.

Entre tu boca
y mis dos labios
no salen barcos
pero te imagino loca
por volver a estar a mi lado.

Entre tu vientre
y mis tres sueños
hay un cielo
repleto de nubes verdes
con el aroma de tu pelo.

Entre tú y yo
hay algo más que un Sol
algo más que un puerto de mar
o mil kilómetros de levedad.
Porque entre tú y yo
está el cielo con su bruma
y también está la Luna
que cada noche atrapa
entre ronquidos y bostezos
los besos y los te quieros
y te los deja en la almohada.

Austeridad corpórea.
Desequilibrio corporal.
Uno de Siete.

Carne de cañon y caramelo

2009-08-23T13:18:00.003+02:00

Por el aro de tu nariz
saltan leones en celo
a un circulo de fuego
que es tu pupila marron
dulce carne de cañon

antojo de mes de Abril.

En noches de Marzo
extiendes los brazos
y con la punta de los dedos
tocas las nubes
y me elevas y me subes
a dormir en el cielo
recostada sobre mi pecho.

Bebo zumo de melocoton
sobre tu suave piel
y cada mañana
pienso en volverte a ver
en que pase el tiempo
en que llegue la noche
en llegar a la cama
en que el reloj de la pared
marque la hora de los amantes
y asi calcular en elefantes
la cantidad de azul del cielo
y lo infinito de un te quiero.

para Irene. Felices 25.

2009-08-20T10:37:00.001+02:00

Largos bostezos
adornan mis mañanas
contigo lejos

Fidel, 83

2009-08-13T09:53:00.005+02:00

Pan de mañana
brazo libertario
tobillos mojados
caminan por La Habana.

Fusil en ristre
bendita bahía
corazón verde oliva
somos aprendices.

El día dispara
aroma de clavel
qué grande Fidel
esquivando las balas.

Ochenta y tres primaveras
y el mundo sin maneras
es que aún no se dan cuenta
que hacen falta dos cañones
uno para tus ideas
y otro para tus cojones.

¡Feliz cumpleaños, Comandante !

Hoy no

2009-08-11T12:38:00.003+02:00

Suspendí religión y aprobé con notable todas las demás. Ya estaba en el instituto, en el primer curso del bachillerato, y ahí fue la última vez que lo hiciste. La primera, la recuerdo perfectamente, fué cuando rompí de una pedrada el cristal de la cocina de Jacinta, la vecina del piso quinto derecha. Estabas tan enfadada que ni tan siquiera me dejaste explicar que yo no quería, que lo que realmente deseaba, era hacer añicos la ventana que estaba más a la derecha, la de la terraza de ese señor con bigote y camisa azul. De mi hucha salieron las setecientas pesetas para pagar el destrozo, y de tu boca las palabras malditas.

Recuerdo la cara de Martita, la chica guapa de la clase, cuando me agaché y miré debajo de su falda. No era más que un mocoso de seis años de edad, pero parece que fué ayer, porque tengo perfectamente grabada en mi memoria la cara que tú pusiste, cuando la maestra te contó sobre mi curiosidad saciada en aquel recreo. Fue la misma mueca que tenía tu rostro cuando ese día lo hiciste por segunda vez.

A partir de entonces fueron docenas, cientos, quizá miles de veces que lo volviste a hacer. Las razones y los motivos siempre eran variados y dispares: peleas con otros niños, palabrotas y eructos, deberes sin hacer, preguntarle a la abuela si se estaba dejando crecer el bigote como el abuelo, dedos que hurgaban en la nariz, zapatos rotos por jugar al futbol en el patio, y así, un largo etcétera de situaciones, que podría contar ahora mismo, en las que te vi volver a hacerlo.
Llegó un día en el que tu pequeño había crecido y ya tenía más bigote que la abuela. Fumaba a escondidas en las vías del tren y bebía colonia en bares del centro. Ya no era aquel crío de entonces, pero te daba igual, porque tú seguías, una y otra vez, siempre con lo mismo.

Se acabó. Hoy llegó el momento de plantarse. Son siete euros con cincuenta céntimos lo que me gasto en este restaurante todos los días. Mi precario sueldo no está para hacer excesos, pero éste me lo merezco. Lo siento Mamá, sinceramente espero que me perdones, pero créeme, hoy nadie me va a castigar sin Flan para el postre. Igual hasta repito.

70 aniversario del asesinato de "Las trece rosas"

2009-08-05T12:26:00.003+02:00

En memoria de "Las trece rosas"

fusiladas el 5 de Agosto de 1939 por el bando franquista

¡siempre presentes! como todos los que lucharon por la República.

Mar - 30

2009-08-04T13:58:00.005+02:00

Eran ya varios años los que llevaba desgastando sus huesos por esta ciudad. Le ahogaba la rutina, el estrés, los atascos, el humo de ese cielo cada vez más gris y cada vez menos cielo. Madrid era una ciudad insufrible pero insustituible como decía el poeta, y él así lo sentía cada día.

Cada tarde se sentaba en aquel banco del parque y se quedaba ensimismado viendo el pasar de los coches por la M-30. Si algo le mantenía vivo eran esos minutos diarios que él miraba aquella carretera y creía ver el mar. El negro asfalto era el agua al anochecer, y las luces de los coches eran el reflejo de los rayos de la Luna sobre las olas. Si pasaba una moto, él confundía el estruendo del motor con la bocina de un barco que arribaba, tan cargado de peces como de marineros deseosos de abrazar a las mujeres que les esperaban, impacientes, en el puerto. El era feliz con esa visión, con esa imaginación, con esa diferencia entre lo que veía su pupila y lo que recibía su retina.

Pero un día de Agosto sus sueños se convirtieron en un humo blanquecino que le cegaba los ojos y le irritaba el alma. Junto a él, en aquel banco, estaba una mujer que también miraba fijamente el mar. No había ninguna duda, era una sirena que estaba secando su piel del salitre. No hablaron demasiado, tan sólo intercambiaron las palabras necesarias para compartir un Lucky Strike, para dejarse con las ganas de saber el uno el nombre del otro, y viceversa. La tarde siguiente él estaba de nuevo en su banco, en su parque, en su felicidad, esperando a que ella apareciera. Pero no apareció ni esa noche, ni la siguiente, ni nunca más.

Habían pasado más de dos meses y el frío había llegado a Madrid. Estaba claro que ella había emigrado a aguas más cálidas. Así que él, una noche como cualquier otra, convencido de que el amor sólo lo merecen los que arriesgan, se lanzó desde lo alto del puente de Ventas al mar de la M-30. Cuando saltó estaba seguro de que iría a buscarla. Lo que no recordaba es que nunca había aprendido a nadar porque había gastado su infancia aprendiendo a soñar.

Felices 30

2009-07-15T23:07:00.004+02:00

La distancia más corta entre dos puntos es la línea recta. Esa línea recta que es la que separa tus brazos de los mios, tus ojos de lo que yo miro, tus oidos de lo que yo hablo, tus dedos de mis manos, tu boca de lo que yo escucho, y tus alrededores de mi mundo.

Y sería mentir si aseguramos que esa línea une todas las partes de tu cuerpo con el mio, porque realmente hay una parte tuya que no está lejos de mi, que es un ápendice de mi ser: tu corazón.

Y como cada quince de Julio intento escribirte unas líneas y no me sale nada, y no sé qué escribir, y a cabezazos contra la pared, me maldigo por no saber decir con palabras lo que querría transmitir. Y sólo sé decirte "ey! feliz cumpleaños!" y mandarte un abrazo.

Menos mal que aún me queda el consuelo de que el abrazo que hoy te mando es el mismo abrazo que cada mañana lanzo por mi ventana, y es el viento el que lo lleva de Madrid a Burgos, y cuando tú sales a la calle y el primer golpe de aire te deja la piel helada, crees que es el frío del clima burgales, pero realmente es mi abrazo que llega allí frio. Tan frío como me quedo yo aqui.

a mi hermana. por su 30 cumpleaños.

FELICIDADES LAURA.

2009-07-05T19:52:00.005+02:00

Vuelvo a Madrid con un inventario de lugares donde besarte, desnudarte y amarte hasta que nos venza la noche… o el día. Vuelvo a Madrid con el alma cansada de echarte de menos, de pensar en ti, de pensar en mí y de no pensar en nada mientras seguía pensando en ti. Vuelvo a Madrid sin un jodido souvenir envuelto para regalo, pero con una lista de calles del Alabaycín donde te cubriría de abrazos. Vuelvo a Madrid con el salitre del Mediterráneo pegado a mi piel, para así, de esta forma, poder pegarlo a la tuya, o dejar tus sábanas impregnadas de todas las olas del mar, de todo el azul de la libertad. Vuelvo a Madrid con la misma cara con la que me fui, con una mueca estúpida dibujada en el rostro, con una sonrisa plena de felicidad, con un temblor en el pecho, con el ardor en mis entrañas que me dice que te quiero volver a ver. Vuelvo a Madrid con un atardecer en el Cabo de Gata que soñé poder haber visto reflejado en tus pupilas. Vuelvo a Madrid con el recuerdo de paredes, playas, bancos de parque y miles de etcéteras donde me habría gustado ver apoyada tu espalda. Vuelvo a Madrid y maldigo los kilómetros que nos han separado, las carreteras y las montañas que han evitado que sean mis manos las que te alivien el picor de tu pecho. Vuelvo al Madrid del que nunca me fui.

Vacaciones

2009-06-27T08:34:00.007+02:00

Me voy y te dejo Madrid para ti. Me llevo una pequeña maleta y unas cuantas ojeras, casi cien bostezos cargados de rutina y el dibujo de una arruga en mi mejilla. Esa arruga que me salía cuando reía. Me llevo algún beso guardado en un tupper para tomarlo a media mañana, o en cinco comidas al día para estar sano y equilibrado. Me llevo el bañador y rastros de tu saliva en mi cuello, arañazos en mi espalda y caricias en mi pecho. Te dejo con las obras, los atascos, los pitidos y los semáforos con malabares. Te dejo a buen guardar los árboles del Retiro, la puerta de Alcalá y la plaza de Ventas. Madrid, me voy y te dejo lo mejor, el mayor tesoro. Cuidamelo bien. Hasta pronto.

felices quince, bróder!

2009-06-24T23:41:00.005+02:00

Tú allí. Yo aquí. Tú creces a cada segundo. Yo descrezco y me acurruco en mi caldero de hojalata lleno de enanos. Tú me abrumas, me agitas y me estremeces. Y yo, cándido y rendido, espero un latigazo que llegue por el teléfono, por una foto de la pared o por un recuerdo fugaz en un campo de espigas. Tú tarareas canciones modernas y yo te aburro con canciones en Re menor. Tú te enamoras, ries, gritas y peleas por ser feliz. Y yo, me quedo sentado en un sillón de orejas para esperar a que me enseñes a afeitarme. Yo allí. Tú aquí.

hoguerita de san juan

2009-06-24T12:40:00.002+02:00

hoguerita de san juan
noche de fuego y llamas
quemar deseos
y enfriar malos momentos

hoguerita de san juan
noche de fuego y llamas
sobre tu cama

Laura

2009-06-10T00:08:00.002+02:00

Laura vendía azafrán y besos de látex en la Gran Vía. De niña leía cuentos de princesas y ahora tan sólo lee prospectos de medicamentos caducados. Llevaba tanto tiempo buscando tesoros perdidos, en barcos hundidos y en labios de ortiga, que había perdido el miedo a los anzuelos, al amor y a los celos. Rara vez encontró algo distinto de un ducados mal fumado, una hostia en la mejilla o un viaje astral de heroína. Los príncipes azules viven en los libros y duermen en palacios de ensueño, ella vivía en asfalto y dormía en la boca de metro de Tirso. El calor de los túneles le calentaba el cuerpo, y a ratos, ella cerraba los ojos y soñaba que era una princesa, y que vivía en un palacio de mármol, con alfombras rojas y dos escaleras, y que él la esperaba en la entrada para adornarla los labios con un beso.

2009-06-08T09:55:00.000+02:00

dulce mañana
mi cuarto en tus pupilas
sigo soñando

El amor suele ser dificil (8)

2009-06-04T12:40:00.004+02:00

Era la plaza del Dos de Mayo y era un Domingo soleado de Mayo. La miró, tenía un aspecto algo canalla con aquellas gafas de sol tapándole los ojos. Ella estaba quieta y callada, sentada en un banco de la plaza, las piernas cruzadas y su mirada, que por la posición de su cabeza, parecía estar buscando una resquicio de algodon entre las nubes del cielo azul de Madrid.
Fabián se sentó en el banco de madera de enfrente. La estuvo mirando un buen rato. Ella parecía que también le miraba desde la intimidad, esa intimidad entre la timidez y el voyeurismo que dan las gafas de sol. Él sonreía. Ella parecía hacer amago de sonreirle también. Él fumaba con caladas largas y silenciosas, soltando el humo por la nariz y jugando con algún mechon de pelo que caía sobre su frente. Intentaba autocrearse una imagen de hombre interesante, para que ella se acercara y le dijera un "hola-qué-tal-cómo-te-llamas?". Pero no, ella no entraba al juego, simplemente parecía mirarle fijamente. Él empezó a mover los labios, a decirla de una manera muda "por favor, acércate, déjame conocerte". Pero no, no hubo ni un simple amago que a él le permitiera levantarse valientemente y acercarse a ella.

Fabián se cansó de ese juego estúpido. Ella era preciosa es cierto, pero no hubo tregua para entablar conversación por mucho que ella le mirara fijamente. Se levantó de su banco, y dejó olvidados sus pasos y el recuerdo de otro amor que nunca fué por las aceras de la calle Manuela Malasaña.

No habían pasado ni dos minutos desde que Fabián se marchó, cuando ella se levantó de su banco también. Andó los tres metros que la separaban de su caseta, abrió la puerta y se sentó. Aún le quedaban algunas horas más que trabajar y muchos cupones que vender.

Ella nunca supo de ese hombre que aquella mañana de Domingo pasó media hora mirándola, al igual que Fabián nunca supo que realmente ella no le estaba mirando tras el cristal oscuro de aquellas gafas de sol.

Y si bien es cierto esa máxima de que el amor es ciego, aquella no era la ceguera de la que la frase habla. Pero es que el amor suele ser dificil cuando hay una ceguera (física) de por medio.

"Este ha sido el primer acto del fin de la Monarquía"

2009-06-03T13:50:00.004+02:00

Jose Antonio Barroso, condenado a pagar 18 euros diarios durante 12 meses, es decir una multa de 6840 €, por atentado contra la Constitución y la Corona.
LAMENTABLE.

Lamentable el trato de favor que recibe el soldado nombrado Jefe del Estado por el fascista y asesino Franco. Lamentable que un ciudadano sea juzgado en la Audiencia Nacional por unas declaraciones acerca del ciudadano Juan Carlos de Borbon, declaraciones que no distan de la realidad que nos ocultan acerca del monarca.
LAMENTABLE.

Desde aqui toda mi solidaridad y apoyo a Barroso. Y quedarme con su frase de "este ha sido el primer acto del fin de la Monarquía".

Abajo el Borbón.

Adelante con la democratización de la jefatura del estado.

Adelante el proceso antimonarquico y republicano.

¡¡ VIVA LA REPÚBLICA !!

refs:

http://www.larepublica.es/spip.php?article15796

http://www.minutodigital.com/actualidad/2008/04/24/jose-antonio-barroso-iuel-borbon-es-un-hijo-de-crapula/

Aeropuertos (YO)

2009-06-02T00:09:00.004+02:00

Hay un loco soñador
que esgrime versos
en una libreta de anillas
en unos plieges cansados
de unos ojos que se cierran
por no mirar la oscuridad
de otro Domingo
triste y maldito
que te grita al oído
¡hasta luego chaval!

Aeropuertos (ELLOS)

2009-06-01T00:12:00.007+02:00

Hay un niño
cansado de la vida
y un viejo que reza
por renacer de nuevo
por volver a clavar sus pies
desnudos y huesudos
en la arena de la Malvarrosa
en el agua salada
que besa la playa.

Aeropuertos (ÉL)

2009-05-31T00:39:00.003+02:00

Hay un hombre tecleando
palabras inócuas
y un mono vestido de verde
que colecciona
cromos y estampitas
imagenes de barbudos sodomitas